Cuanto me duele no ser suficiente para ti. 

 Tu pudiste hacer tu vida. 

 Yo pude destrozar la mía. 

 Pensé, creí que llegaría el día del olvido. Nunca paso. 

Ha llegado el momento en que ya no puedo expresarme

el dolor me ha ahogado. 

cargué miles de palabras por ti, que nunca te dije.

no sabes cuanto extraño verte. 

la odisea que es cada día, cada recuerdo. 

Necesito otra raya y este mundo 

desaparecerá. 

el piensa que estoy aquí para contar

algo

de las 1000 historias 

no te vendí ninguna

 Maldito de todo aquel que no se acuerda de los días de mierda y cuchara

Marea Duerme Conmigo & Mierda y Cuchara (youtube.com)

 El amor romántico como enfermedad. 

Mañana me va a llegar un libro de poesía de Bukowski sobre la soledad, o que estaba solo. 

Igual esto de pasarme todas las noches escuchando música es también una enfermedad. 

pero como que no me importa. 

ya no sé decir sobre el amor nada. 

Hoy me han dicho 

que nadie se quedará conmigo

porque soy una yonki. 

y debe ser la verdad. 

 Cada cual se busca la mierda que quiere. Gracias por no buscarme.

 El realismo depresivo es la verdad.

 Cada cual se busca la mierda que quiere.

Le he dicho que se va a morir 

antes de 10 años. 

y que yo también. 

No reacciona.

pupilas transparentes 

y un inhalador haciendo de salvavidas.

Dicen que una historia real de amor nunca acaba

pero casi me da un chungo por la droga.

y estaba sola. 

esto si se acaba. 

 

 

 Vosotros (tú), que sabéis leer, me leéis. 

  ya ves.