Lo que deje en el Polo Norte, 

allá se quedará. 

 Trabajo, pero soy una puta cocainómana de mierda.

 Publico, pero soy una puta cocainómana de mierda. 

 Viajo, pero soy una puta cocainómana de mierda. 

  es eso, no?

Necesito hablar con ÉL

es el único que me puede ayudar. 

solo puedo hablarle a él.

no confío en nadie más. 

Ahora suena una de mis canciones favoritas 

y no se acabará el mundo. 

No puedo decirlo, 

solo podía hablar con él.

cómo cuento mi vida

es disparatada

acabaría igual de loca que el otro

y sin creer nada.

no puedo, 

solo escribirlo 

 

 Tengo muchos armarios en el corazón 

   y en cada uno hay un demonio. 

              Hollywood2024

 Hablaré de los Red Hot como quien habla de beber vino.

 Me voy al círculo polar. 

siempre lo soñé.

como en esa película de los amantes. 

el frío me curará

Quiero que me digas por que no a las baldosas amarillas 

de mis zapatos rojos 

hablarte 

callarme

estar

quiero decirte que me he enamorado de vos, 

como nunca quise 

pasó. 

 y te odio, te odio tanto, 

solo me sale odiarte. 

por engañarme 

por querer verte 

por que aún me sé tu olor 

aún no sé que rincón vacío buscar en mi 

para olvidarte

y por tener que hacerlo también te odio

No quiero saber con que puta hablas a la 1 de la mañana, 

por que esta claro, 

solo puede ser una o varias putas. 

No quiero saber nada de eso. 

de las mentiras

de lo que llaman amor y es un sucedáneo de lo que nunca tendré

no quiero mierda 

quiero alguien que me quiera como Bukowski quería a Jane. pero no. 

Nos vamos a morir, 

nos vamos a morir todos. 

es como cuando escucho 

a Kurt. 

no puedo solucionarlo. 

y no hay nada que elegir. 

Mi chica era una puta. 

cuando escucho a Kurt algo dentro de mí siempre se rompe 

quizá me vaya contigo a los Andes 

o queme todos mis libros 

y el recuerdo. 

me ande con tontadas 

y la música sea lo único que me salve.

ellos esperaron por mí

yo no esperé por nadie 

 

 Últimamente me gusta mucho The Verve

 y últimamente he estado desvariando.

tendría que ir a más conciertos

meterme en antros más profundos

y no salir a la luz 

que corroe 

 De todos modos, ¿qué es un escritor? Un escritor es como una puta. Utilizas a una puta y luego has terminado con ella.

  BUKOWSKI

 yo no hago trampa

si dices que no

será mucho más fácil para mi

no hay que hacer que nada funcione

 mis noches son de música y drogas, a veces escribo algo. 

yo no podría esperarte 3 años 

ya me he cansado de ti.

de la violencia sin motivo. 

de ataques. 

según tu es mejor tratar bien a los perros 

que a las personas 

pero yo tampoco maté ningún perro 

un mal gusto de cojones era lo que yo tenía 

y ganas de no saber.

debía beber más agua o mis riñones colapsarian,

era cuestión de tiempo.

lucho contra el tiempo. 

no, dejo que pase. 

el tiempo no importa mucho cuando eliges tan mal como yo. 

te podría decir la vida como va 

pero no 

mejor no hablo 

Fuiste ingrato, 

el más jodidamente ingrato y nazi de todos 

dice que se odia 

y que odia el fascismo...

será el que imparte a grito pelado.

yo me quedo callada

siempre víctima 

acabo viéndolos caer 

 " EL INFIERNO ESTÁ VACÍO Y TODOS LOS DEMONIOS ESTÁN AQUÍ "

                                                                              SHAKESPEARE

unas pastillas para dormir ocho horas consiguen que duerma hora y media. 

david ha destrozado mi mundo. 

david el que no come aves, ni peces, ni otros 

david el que corre y habla de schopenhauer.

lo que no sabe es que ningún schopenhauer hablará de el. 

básicamente no merece mi respeto. 

llevaba el pelo tan largo como ellos nunca soñarían 

el pelo que todo el mundo quisiera 

llevaba el pelo de una estrella de rock 

consumía como una estrella de rock 

por lo demás estaba estrellada 

pude volver a dormir 

como si fuera la panacea 

me dormía en cualquier lado 

muchas horas 

volvía incluso a las 16 horas 

sueño curativo dirían algunos

sueño diría yo

y sueños 

en los que pasan cosas 

que no contaré 

porque restan importancia al mundo 

y sus diatribas 

me van a poner un hueso que no es mío 

y yo que soy 

un mueble 

un acantilado 

o, como dices, 

lo peor que has conocido en la vida. 

menos mal 

que no me conociste. 

 "Tú sabes que ponerse a querer a alguien es una hazaña. Se necesita una energía, una generosidad, una ceguera. Hasta hay un momento, al principio mismo; en que es preciso saltar un precipicio; si uno reflexiona, no lo hace. Sé que nunca más saltaré".

"La náusea", Jean-Paul Sartre

En mi pueblo toreaban al toro por el pueblo

y después se lo comían. 

 

 Adonde irán los tweets borrados y muertos?

no puedo hablar de el 

el es una gran mentira 

un charco de sobre el que saltar 

sigo sin poder hablar de el 

el, que es todo mentiras

 

gente que se cree que puede curarte con sus charlas 

y con sus mierdas de psicólogos.

incluso quieren hacer de psicólogos, 

eso es lo mejor. 

y contestar cualquier cosa 

que se te pase por la cabeza 

mientras escuchas a Manson 

y piensas en Manson. 

solo querrías decirle que sí, 

que lo eres porque lo eres, 

y fin. 

 Gracias a ti y a la suerte que me diste. 

Mi trauma no es un trauma,

y río.

Calla y olvida. 

eterna sonrisa de pirado. 

eterna mueca. 

prefiero no sonreirle a un mundo 

que no me devuelve el saludo. 

estando allí aprendí que había sitios mágicos 

y ahora 

después de media vida 

tengo que volver. 

 

arrastro el sueño de que no quiero dormir 

pero ya es de día 

aunque todos siguen durmiendo. 

yo posiblemente no vuelva a dormir nunca.

 escribiendo de ti sin desearte ya

recuerdo cuando te ibas por aquel pasillo. 

es algo que ya no podré recordar. 

tu ida. 

tu marcha. 

tu desencuentro. 

he cedido al presente

y solo estaba yo. 

ya no aguanto estas noches

me opacan 

tanto esconderse.

de lo que oigo y de lo que no oigo 

todo lo callo. 

se me olvido ya dormir 

y lo que era soñar contigo.

noto esa continua pesadez en mi cabeza. 

esa lentitud en los actos. 

y contra menos salgo,

menos ganas tengo de salir. 

pago porque me traigan el material a casa. 

lo recojo en la puerta. 

la presión empieza a ser dolor. 

y cuando me duermo, 

después de dos días, 

me despiertan enseguida. 

no llegas a pensar en cuando se te jode el tabique, y que jode. en los continuos amaneceres. ácidos.

y amargos. los vives todos. 

llevo ya cinco años en esta mierda. 

y no tengo nadie a quien perdonar.

nadie a quien juzgar. 

yo monté el puzzle. 

lo derramé.

y me lo esnifé

 tranquilo, que de los errores

 no se aprende una mierda.

ya sé que no consuela, 

pero da perspectiva de futuro.

nada consuela 

lo suficiente. 

esas pastillas de prozac 

no me gustan porque saben 

a menta. 

y me tengo que tomar dos. 

la felicidad no sabe a menta. 

sabría a fresa.

a fresas con nata 

 ya no puedo hacerlo 

hay demasiado ruido 

solo puedo atormentarme 

los fraggle rock me daban miedo de pequeña 

un miedo atroz 

creo que fueron el principio de mis pesadillas

oigo hasta como re burbujea el refresco  

el hilo fino de mi oído 

que no acompaña a mis manos.

Pararé la señal de wi fi 

y parará el mundo. 

Solo he podido dormir una hora 

oda a la enfermedad 

y oda a los enfermos. 

No podemos salir porque esto es una dictadura onomatopéyica

dedicada a los poetas que dicen morir y no mueren. 

que dicen llorar y nunca lo hicieron. 

es la conquista de antiparaiso  

que hizo Herodes por nosotros.